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30 Diciembre 2006
Termina 2006.
Y Batboy me envía señales de humo desde su refugio secreto.
La foto de arriba aterrizó en mi móvil esta tarde: son sus evocadoras vistas al infinito, lo que Batboy vislumbra desde su fin del mundo particular.
Apenas queda un día para 2007.
Año nuevo, paisajes nuevos.
FUNDIDO A NEGRO
29 Diciembre 2006
"Deja de manipularnos con tus mierdas mentales": ésta fue la reacción de mi amigo Nau ante alguno de los últimos textos publicados en esta web.
Nau me llamó por teléfono a horas intempestivas de la noche y me soltó una sarta de improperios que reflejaban su indignación como lector: que si está harto de las chorradas con ínfulas solemnes que escribo aquí, que sospecha que me lo invento todo, que chirría mucho la imagen patética de chico profundo y sensible que quiero transmitir... "Pues si no te gusta, deja de leer la web, así de fácil", le respondí. "Ya lo estoy haciendo, de hecho últimamente sólo leo lo que escribes en función de la foto que pones, es decir, que sólo lo leo si escribes sobre Sonia; por cierto, dale a Sonia mi teléfono y háblale de mí, que me estoy obsesionando con ella de mala manera y no puedo parar de ver sus fotos", replicó. "Deja en paz a Son, que es una mujer muy ocupada y no está para aguantar las tonterías de sus fans", le advertí a Nau poco antes de colgar.
Recibo habitualmente correos muy gratos de desconocidos a los que nunca me cansaré de agradecerles sus palabras, pero algunos de mis amigos más cercanos optan por la vía más crítica y cañera. Así, la voz de protesta ante el tono, dicen, excesivamente afectado de mis últimos textos, tanto en esta web como en su spin off, se ha reproducido últimamente en otras bocas.
Por ejemplo, un día sí y otro también, Miguel me acusa de "ñoño" y "rastrero". Eneko me llama "llorón" repetidamente. Y Rober sostiene que soy "un cuadro" y que debo replantearme el estilo de la página.
En cuanto a Nacho (en la foto de arriba, en el estreno de "Vuelco" en Lanzarote), asegura que no se cree mi "fingida candidez" y en un e-mail de hace poco me soltó lo siguiente:
"Lo de 'Mi chica' es lo más patético y cursi que has escrito jamás y ya te vale tanto cebarte en el sentimentalismo, porque has llegado a unas cotas a las que ni el peor culebrón navideño repetido por quincuagésimo cuarta vez en Antena 3 tiene las menores esperanzas de aspirar".
Oh. Je.
¿Qué puedo decir? ¿Que prometo escribir menos "mierdas mentales" en 2007?
Ay, paso.
Es más divertido indignaros a los que os indignáis pero, aún así, seguís pasando por aquí.
Atentamente,
el chico de la supuesta candidez fingida.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Ale cumple veinticuatro.
-Mis vistas.
27 Diciembre 2006
Pablo está a punto de quedarse sin una de las características más míticas de su físico: su lunar de la mano izquierda.
"Creo que ese lunar fue lo primero que vi de ti", le dije el otro día. Y no lo dije por decirlo. Es lo que tiene ir en silla de ruedas: que te fijas en las partes intermedias de los cuerpos, que están a la altura de tus ojos, antes que en las cabezas de la gente. Uy, qué mal ha sonado esto de las partes intermedias...
Bueno, la cuestión es que, desde que conocí a Pablo hará ya unos ochos años, ese lunar siempre me ha llamado la atención. Durante una época incluso me parecía que el lunar se desplazaba ligeramente dependiendo del día y llegué a pensar seriamente que Pablo se lo pintaba con un rotulador negro cada mañana al salir de casa. Pero no, resulta que el lunar es auténtico y que un médico ha sentenciado que hay que extirparlo porque existe la posibilidad de que se vuelva conflictivo y/o peligroso en el futuro. Pues vaya.
Pablo iniciará su nuevo año con una cicatriz en el lugar de su lunar potencialmente dañino, y lo peor es que, como no podía ser de otra forma, sólo veo metáforas en esta necesaria extirpación, sobre todo si me acuerdo de la última semana, en la que algunos viejos e inmaduros secretos del pasado han sido finalmente revelados, ocasionando un cataclismo involuntario. Con todas las cartas sobre la mesa, es hora, ahora así, de extirpar de verdad el pasado, de cerrar ciertas tramas sin que quede ningún cabo suelto, sin rencores anacrónicos ni lastre en las espaldas, sin intentar entender lo inexplicable, mirando únicamente hacia delante, hacia lo siguiente.
A colación de esto, pienso en todo aquello que a menudo nos vemos obligados a extirpar de cuajo con el fin de evitar posibles males y dolores conflictivos y/o peligrosos en el futuro. Y pienso también, inevitablemente, en los sentimientos que, con esa intención y cortando por lo sano, me he auto-extirpado yo durante este año que termina... y en las cicatrices que me han dejado.
Y llego a la conclusión de que lo extirpado bien extirpado está. De un tiempo a esta parte, he aprendido de sobra que se puede vivir con cicatrices; que lo normal es que, más tarde o más temprano, se olviden para simplemente quedarse ahí, en su sitio, sin que tus ojos apenas vuelvan a posarse en ellas. Y, mientras, tu vida avanza, evoluciona, se expone a cicatrices nuevas. Es lo que hay.
Pablo, por ejemplo, pronto olvidará que en su mano izquierda alguna vez hubo un lunar.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Superheroísmo a distancia.
-Truchas y azar.
-Rober di mare.
24 Diciembre 2006
He vuelto a casa por Navidad. Stop. En el avión, viajé al lado de una monja que masticaba chicle, leía El País y hacía crucigramas. Stop. Amaru me ha recibido en mi hogar lanzaroteño con más ínfulas de divismo que nunca; roba las perlas de los adornos del árbol y se las coloca alrededor del cuello, en un intento de lucir más bella y estilizada que nunca en estas fiestas. Stop. Mi mamá, por su parte, comienza a cebarme y me ofrece comida cada diez minutos. Stop. En mi última noche en Madrid, alguien me dijo: "No te preocupes si pierdes el equilibrio, estoy aquí para sujetarte", y yo decidí creérmelo. Stop. Estos días, por tanto, avanzo con más seguridad por la cuerda floja. Stop. Feliz Nochebuena a todos/as. Stop.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Posado navideño.
-Putoamismo.
22 Diciembre 2006
Coincidiendo con estas fechas navideñas, Sam, Son, Pablo y yo hemos hecho eso del amigo invisible. Cuatro papelitos al aire y uno para cada uno...
Como éramos sólo cuatro, el asunto resultó un tanto conflictivo. En dos ocasiones, a mí, que soy experto en joder juegos, me tocó el papelito con mi propio nombre, así que hubo que repetir el reparto hasta lograr una armonía de regaladores y regalados plenamente satisfactoria.
Y ahora toca pensar en el regalo perfecto y más sorprendente para la persona cuyo papelito me ha correspondido. ¡Misión peliaguda! Qué estrés. Y, por otro lado, me hallo en un intenso sinvivir: ¿quién me regalará a mí?, ¿Sam, Son o Pablo?, ¿qué me regalará mi regalador/a? En un cuarteto, las posibles combinaciones de nombres son escasas, pero la incertidumbre me corroe igualmente.
En cualquier caso, ya tengo varias hipótesis. Mi principal sospecha es la siguiente: el papelito con mi nombre le ha tocado a Son, ella es mi regaladora, lo vi en sus ojos. Pero tampoco pondría la mano en el fuego... Lo peor es que el desenlace de mis dudas no llegará hasta enero. Me temo que para entonces ya habrá muerto, malo de los nervios.
Eso sí, por aquello de ser práctico, estoy pensando que un día de éstos, publicaré aquí una enumeración de regalos que quiero, como si fuera una lista de boda, para dar ideas a mi regaladora hipotética...
Estate atenta, Son.
Je.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-El templo de Batboy.
-Tropecientas Martitas.
-"El camino de los ingleses".
-La cámara nueva de Rober.
-Sauce llorón que siempre estás enlagrimado.
17 Diciembre 2006
Flipo.
El pasado viernes por la mañana, me topé con varios e-mails procedentes de México en la bandeja de entrada del correo de esta web. Las autoras de dichos e-mails me hablaban con elogiosas y evocadoras palabras (mil gracias) de mi cortometraje "Lluvia", que, atención al dato, habían visto la noche anterior en un programa, "Abrelatas", de Once TV, televisión gubernalmental mexicana, del Instituto Politécnico Nacional, que, según Wikipedia, "transmite directamente en el Valle de México (Distrito Federal y parte del Estado de México) y, por medio de sistemas de televisión de paga, a todo el país; su señal es también recibida en los Estados Unidos por medio de sistemas de televisión satelital".
Flipo.
Si no llega a ser por estos e-mails, jamás me habría enterado de la emisión de "Lluvia" a nivel nacional en México. Nadie me ha avisado, nadie me ha consultado, nadie me ha preguntado por los derechos de emisión del corto y, por supuesto, nadie ha pagado un céntimo por estos derechos. Simplemente, Once TV lo ha emitido. Porque sí.
Flipo.
"Abrelatas" es, supuestamente, un programa de apoyo a cortos y largometrajes de jóvenes realizadores. Debe de ser que apoyan tu trabajo sin siquiera consultártelo o comunicártelo... Para más inri, en la web del programa puede leerse: "Todos los materiales contenidos en este sitio (texto, gráficos, logotipos, contenido, fotografías, audio y video) están protegidos por las leyes de derechos de autor y demás leyes relativas internacionales y de los Estados Unidos Mexicanos. El uso de cualquiera de estos elementos será perseguido y sancionado por el respectivo titular de los derechos de autor". Pues que esto me lo digan a mí.
Flipo.
Siempre es un honor que quieran emitir tu trabajo, y más en un canal internacional que llega a millones de hogares. Además, México es un país que me fascina, tengo una gran amiga mexicana y me encantaría rodar allí, pero alucino con la desfachatez de la gente. En este mundillo, muchas veces los cortometrajes son considerados productos menores con los que se puede hacer y deshacer. Muchas teles locales los emiten sin pedir permiso (hace tiempo nos llegó la noticia de que "Globos" había sido emitido varias veces en una tele local granadina) y, en general, se cree que un corto es algo con lo que se puede rellenar parrillas por el morro y que encima nos están haciendo un favor al emitirlo y debemos estar agradecidos por ello.
Flipo.
Hace unos años pululó por México alguna que otra copia de "Lluvia", se proyectó en una facultad de Comunicación y demás. Supongo que una de esas copias es la que han emitido, pero si "Abrelatas" es un programa que alardea de tratar con respeto las historias en formato corto, a mí me ha demostrado todo lo contrario, con el agravante de que "Lluvia" se ha emitido en un país que no es el mío y seguramente con la esperanza de que yo jamás me enterara de esta emisión.
Flipo.
He escrito un e-mail a "Abrelatas" pidiendo explicaciones. Espero que se dignen a responderme.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Lo recóndito.
-"El perfume. Historia de un asesino".
-El fotolog de Dave.
16 Diciembre 2006
Yo de pequeño era un niño muy arisco. Negaba besos a las amigas de mi madre, ni de coña me mostraba cariñoso con mi abuela, pegaba a mis primos pequeños y asesinaba a mis mascotas una tras otra (aunque aquello pareciera un accidente). Simplemente, no quería a nadie, y me limitaba a escapar al parque para subir a los árboles y quedarme allí durante horas, como en la foto de arriba.
Luego, con el tiempo, se me pasó este modo de ser tan enfermizamente arisco y, durante una época muy concreta, por alguna razón, me volví todo lo contrario: un tío muy cursi, más bien tirando a ñoño. Aprendí a decir "te quiero" de vez en cuando, a regalar detallitos muy tontos, a enviar mensajes de móvil de lo más empalagosos, a escribir guiones repletos de almíbar y con final feliz, a verbalizar sensaciones con palabras, a realizar demostraciones públicas de afecto, a mojarme y comprometerme con mis sentimientos.
Pero mucho me temo que una serie de catastróficas desdichas recientes me ha traído de vuelta al fango de la inseguridad, al territorio inhóspito del pavor a los pasos en falso. Y aquí estoy. Y ahora, de nuevo, soy arisco: niego besos a mis amigos (bien lo sabe Son), me entran ganas de pegarles (el otro día pegué puñetazos en la espalda a Pablo y me moló), voy de chulo por el mundo y, en general, me esfuerzo por no querer a nadie. Con la diferencia de que en este momento no puedo escaparme y subir a los árboles cuando noto que el suelo tiembla.
Que conste, eso sí, que mi comportamiento no es sólo culpa mía, porque lo peor es que, últimamente, también me relaciono con alguna gente muy arisca de por sí, algo que sólo refuerza mi propia arisquez. Ya, vale, la palabra "arisquez" no existe, pero debería existir. A lo que voy: que, del verano a esta parte, mi vocabulario afectivo, el que uso y usan conmigo, se ha vuelto pelín limitado: "que sepas que no te echo de menos", "pasa de mí", "que te den", "no quiero quedar hoy, que me aburres", "me das pereza", "nunca me he enamorado realmente de alguien", "si te he visto, no me acuerdo"... Y cuando no se sueltan tonterías de este tipo, sólo hay silencio, incertidumbre, abismo. La consigna: mostrarte pillado, jamás; decir "te quiero", ni muerto.
Así, los afectos se reducen a un cansino ejercicio de lectura entre líneas, a una constante interpretación de miradas y subtexto, a una lucha encarnizada de corazas de autodefensa, a una orgía de abrazos que a ratos suenan metálicos por el roce de nuestras armaduras. La norma es que si acaso se expresa un sentimiento sincero, inmediatamente hay que soltar un comentario bromista que le reste importancia e intensidad a lo anterior. Un ejemplo: Si alguien dice "me gustó dormir contigo", enseguida hay que responder algo tipo "bueno, en realidad no dormí contigo, sólo te utilicé como almohada". Y luego nos reímos: Jajaja. Sí, porque mola ser duro, y fingir que nada puede hacerte daño...
Es normal, pero es una mierda: los desengaños previos y el recuerdo de antiguas relaciones tóxicas nos vuelven niños irracionalmente ariscos, herméticos, desconfiados, mareadores de la perdiz, fríos como témpanos, extremadamente prudentes, expertos en desencanto... y en medias tintas. Como dicen en "Herida", de Louis Malle, "la gente herida es peligrosa". Y yo agrego que los heridos también somos un coñazo. Aquí nadie va a precipitarse, nadie se mojará arriesgándose a cagarla, nadie quiere espantar a quien tiene delante con palabras probablemente inoportunas, nadie se pringará diciendo "te quiero" antes de que se lo digan. Y así todo el rato.
Los sentimientos ariscos te conducen a un agotador círculo vicioso, a una espiral sentimental de difícil solución, a un callejón sin salida. Y, francamente, ya me estoy hartando. Anhelo que regresen del todo mis tiempos ñoños. Disfruto de nuevo enviando mensajitos empalagosos. Me gusta ser cursi, ¿qué pasa? Y si te digo que te echo de menos, te lo digo porque es verdad.
FUNDIDO A NEGRO
14 Diciembre 2006
Ya sé por qué desde hace mucho tiempo tengo la sensación de que mi vida no avanza, de que vivo en una especie de atosigante bucle afectivo: porque no paran de reponer "Friends".
Entre pitos y flautas, hace ya casi una década que "Friends" forma parte de mi consumo televisivo cotidiano. Hace mucho que sus diálogos y risas constituyen la banda sonora de mis comidas. Años atrás, su presencia era un poquito más intermitente, oscilaba entre las reposiciones de los capítulos viejos en la sobremesa y la ansiada llegada de las nuevas temporadas en codificado y por la noche. Pero, emitidos todos los episodios, comenzaron las reposiciones en bucle e indiscriminadas de las diez temporadas al completo, primero en Canal + y ahora en Cuatro. La enésima reposición arrancó hace poco...
Y vuelta a empezar: Ross y la lesbiana, los primeros escarceos entre Ross y Rachel, Monica y Richard, Rachel y Ross, el lío de Ross con la de las fotocopias porque él y Rachel se estaban tomando un descanso, Joey en "Los días de nuestra vida", los trillizos de Phoebe, el triángulo Chandler-Kathy-Joey, Chandler metido en una caja, el patito y la pollita, el cambio de pisos, Chandler flaco y luego gordo, la no boda en Londres, la relación de Monica y Chandler, el novio científico de Phoebe que se va a Minsk, la tercera boda de Ross en Las Vegas, Rachel y Tag, Ross y la hija casi adolescente de Bruce Willis, el matrimonio de Chandler y Monica, el embarazo de Rachel, el efímero flirteo entre Rachel y Joey, la boda gélida de Phoebe y Mike, los gemelos adoptados...
Y, en medio de todo ello, los diálogos más brillantes con los que jamás ha contado una sitcom, las tramas más ingeniosas, las situaciones más desternillantes, un mantenimiento ejemplar de la calidad a lo largo de las diez temporadas... y Janice apareciendo y desapareciendo con su ya legendario "¡Oh-Dios-mío!" a cuestas: historia viva e inolvidable de la televisión.
Nunca existirá otra sitcom como "Friends". Pero es el momento de dejar de engullir cada capítulo por vigésimo tercera vez. No es sano acompañar a estos personajes repetidamente hacia la madurez, verles al fin emparejados, serenos y con hijos, para, al día siguiente, toparme de nuevo con la desorientación del principio: Ross abandonado por su embarazada esposa lesbiana y Rachel entrando en el Central Perk vestida de novia e histérica tras haber plantado a su novio Barry en el altar. Esto sólo consigue que yo me sienta también así: maduro y sereno un día y totalmente perdido al siguiente. No quiero más reposiciones.
Hace poco también me impactó mucho la muerte de Concha García Valero, la genial voz de Monica en España, víctima de un cáncer. En parte, es como si hubiera muerto nuestra Monica o como si, allá donde se encuentre el personaje, criando a sus hijos junto a Chandler, se hubiera quedado muda... "Friends" ya no es una comedia para mí. Sus episodios sólo me remiten a tiempos pasados y me despiertan una insoportable nostalgia. Ver su último capítulo, con ese paneo de la cámara alrededor del piso violeta completamente vacío, siempre me sume en una tristeza desasosegante. Y más triste aún es pensar en Joey y en su spin off fracasado y ya cancelado.
Lo que nos quedamos huérfanos sin "Friends" necesitamos otra sitcom que nos consuele. Y que nos haga avanzar de nuevo más allá de bucles y reposiciones. Es hora de dirigirme hacia mi propia madurez, se encuentre donde se encuentre. Sin Rachel, Monica, Phoebe, Joey, Chandler y Ross. Es hora de encontrar mi propio final antes de que funda a negro e irrumpa en pantalla el rótulo con el nombre de mis productores ejecutivos.
Son las tres y pico de la tarde, pero mi televisor está apagado. Hoy, en mi casa, no suenan risas enlatadas.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Música misteriosa.
-Termineko, con "k".
-Laura de madrugada.
-Kono Nacho.
10 Diciembre 2006
Atendiendo a lo que escribí en la secuencia 239 el pasado mes de noviembre, Rober me ha regalado un chaleco salvavidas. Y he de reconocer que el regalo ha surtido un inmediato y palpable efecto psicológico en mí, porque, desde que Rober me lo entregó, me siento mejor, más seguro, más a salvo, prevenido.
"Pero es de un solo uso", me advirtió Rober. Vaya. No contaba con eso. El chaleco sólo podrá salvarme la vida una vez, así que he de elegir concienzudamente cuándo usarlo. Ni hablar de inflarlo ante agobios recurrentes o turbulencias cotidianas. No, el chaleco será reservado para un momento de verdadera e inequívoca catástrofe. Y, como bien nos cuentan las azafatas, nunca debe inflarse en el interior del avión, sino fuera, cuando ya me encuentre cayendo en picado rumbo al inhóspito y gélido océano infestado de tiburones.
Tener el chaleco me cubre las espaldas; me tranquiliza de cara a tiempos venideros que se anuncian especialmente inseguros, movedizos, vulnerables. Y me resulta curioso que me lo haya regalado Rober, amigo inclasificable y revelación de esta temporada. Porque precisamente gracias a Rober estoy aprendiendo que a veces los chalecos salvavidas sobran, que no siempre es necesario recurrir a ellos ni a nada que se les parezca, pues hay vínculos, poemas y conversaciones que, en determinados momentos y por sí solos, también te salvan la vida.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-"007 Casino Royale".
-Dequeísmo.
-Los superhéroes también comen turrón.
-Reme se come Madrid.
06 Diciembre 2006
Hace poco, Mr. Cold, en su intento constante de derribar mis mitos, me envió un correo titulado "E.T. es un plagio".
A través de los enlaces que incluía el correo, descubrí una historia que desconocía: la de un dibujante catalán, Joaquín Blázquez, que, tras el estreno en 1982 de "E.T. el extraterrestre", intentó llevar a juicio a Steven Spielberg, acusándole de haber plagiado el diseño de su personaje Melvin (en la foto).
En 1975, Blázquez creó a Melvin por encargo de la editorial americana "Warren Magazines". Melvin protagonizaba la historieta "Then one foggy Christmas Eve", publicada al año siguiente en el número cuarenta y nueve de la revista "Vampirella". Cuando, siete años después, se estrenó "E.T.", el dibujante español, al comprobar el parecido entre su criatura y la de la película, se obsesionó con demandar a Spielberg por plagio, pero, poco después, murió de un derrame cerebral a causa de su continuada ingestión de pastillas y alcohol, mezcla nefasta para su diabetes. Tenía cuarenta años.
Ahora, esta odisea particular de Blázquez, en el olvido después de tanto tiempo, será contada en el documental "Melvin contra E.T. (La historia de Joaquín Blázquez)", dirigido por Víctor Saràbia y concebido para su emisión en televisión en el año 2007, en el que se cumplirán veinticinco años desde que "E.T. el extraterrestre" arrasó en las taquillas del mundo entero.
No sé qué pensar... Vale, hay parecidos evidentes entre las facciones de Melvin y las de E.T. (aunque E.T. es mucho más mono, claro), pero resulta pelín delirante, y pretencioso, pensar que Spielberg o Marco Rambaldi, creador de E.T., pudieron inspirarse en los dibujos de Melvin o siquiera leer la historieta de Blázquez a la hora de diseñar el famoso alienígena que marcó mi infancia.
Y no tengo nada contra el pobre Blázquez, quien, al parecer, y sobre todo tras el estreno de la peli, se convirtió en un hombre terriblemente depresivo, adicto a las pastillas y víctima de alucinaciones. Dicen que hasta escribía un diario repleto de alucinados recuerdos autobiográficos, que Saràbia está utilizando para construir el documental.
¿Es el parecido entre E.T. y Melvin una simple casualidad como tantas otras que se producen en el inconmensurable mundo de la creación? Mi opinión es que sí. ¿Es la obsesión de Blázquez fruto de su patología depresiva y alucinógena? Aunque desconozco los datos concretos de la enfermedad del dibujante, pienso que tiene pinta de eso.
Pero habrá que ver qué cuenta exactamente el documental, que parte de un material de por sí muy jugoso y que supongo que optará por contarnos la historia desde el enfoque de la hormiguita contra los elefantes. Porque, aunque Blázquez hubiese llevado razón, habría sido un hombre solo peleando desde España contra los todopoderosos responsables de la película más taquillera de la historia en todo el mundo en aquel momento. Una misión casi imposible.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Todo empieza en Cortylandia.
-Joak y la pachorra canaria.
-"Globos" en Nueva York.
04 Diciembre 2006
Apoyado en su esquina particular, contempla la ciudad y escucha su rugir.
Y tiene poderes. Por ejemplo, sus oídos son capaces de registrar un grito de socorro a cientos de kilómetros de distancia. Es entonces cuando, armado con sus zapatillas mágicas para andar velozmente y sin cansarse, emprende el camino hacia el lugar en el que necesitan su ayuda. Y, con su comportamiento, inspira y aporta esperanza a los desencantados ciudadanos.
Aunque él aún no lo sabe, es un superhéroe. Se llama Batboy. Y ha llegado para salvarnos.
FUNDIDO A NEGRO
03 Diciembre 2006
Vuelvo de nuevo de Tenerife. Stop. Qué hartito estoy de aviones. Stop. Viajé esta vez para formar parte de una mesa redonda titulada "Experiencias profesionales: retos de futuro", dentro de las jornadas sobre "Comunicación y discapacidad" organizadas por SINPROMI. Stop. Antes de que arrancara la mesa redonda, proyectaron el "Así se hizo" de "Vuelco". Stop. En el coloquio posterior, me preguntaron si soy consciente de que constituyo un referente en el mundo de la discapacidad. Stop. Di las gracias por el hecho de que se me considere tal referente, pero respondí que, en todo caso, soy un referente involuntario, que me dedico a hacer cine porque no puedo dedicarme a otra cosa, que nunca he pretendido dar ejemplo ni demostrar nada a nadie. Stop. Por lo demás, las chicas de SINPROMI me trataron estupendamente, conocí a gente interesante (como a Nuria del Saz, una chica invidente que presenta, desde hace ocho años, un informativo en Canal Sur) y cené alta cocina. Stop. "Qué poco considerados, ¿no ven que si la cocina está alta, no llegas a coger los platos?", me contestó el capullo de Mr. Cold cuando se lo conté. Stop. Mi estancia en Tenerife coincidió además con la celebración de la boda sorpresa de Ana y Mengue tras dieciocho años juntos, y allí me reencontré con medio equipo de "Vuelco" y con la plantilla al completo de La Mirada. Stop. Viendo a Ana y a Mengue tan felices después de tantos años, casi me emociono como un tonto. Stop. Este fin de semana, inevitablemente, creo un poco más en eso del amor para siempre y las compatibilidades mágicas y perfectas. Stop.
FUNDIDO A NEGRO
Y en el spin off...
-Coffe time.
-"Ficción".
-Acerca de Sam.
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