26 Marzo 2006

141. Canciones de primavera. EXT./DÍA

En la foto, un extracto de la entrada con la que Cucún acudirá el próximo mes de julio al histórico concierto de The Who en Madrid. Cuc es fanático de The Who, no tanto como de Los Beatles, pero casi, y últimamente se ha propuesto reeducar mi sectario gusto musical, durante años dedicado casi únicamente a la escucha de bandas sonoras instrumentales y vinculado enfermizamente a nombres de compositores como John Williams, Thomas Newman o James Newton Howard.

Queda mal reconocerlo, pero no tenía consciencia de haber escuchado una canción de The Who hasta que Cucún me obligó a descubrir "Behind blue eyes". Éstas son otras de las canciones que me ha enviado estos días:

-"A house is not a motel", de Love.
-"A case of you", de Joni Mitchell.
-"Real love", de The Beatles.
-"White rabbit", de Jefferson Airplane.
-"Summertime", de Janis Joplin.
-"There is a light that never goes out", de The Smiths.

Abajo, la mítica carpeta con la que Cucún asiste diariamente a la facultad. Sobran los comentarios... "Qué marica, has forrado la carpeta con fotos de tíos", le dijo un compañero suyo hace años en el instituto. Cuc no aprende. Una carpeta forrada sin los melones de Pamela Anderson no es una carpeta ni es nada.



Suena precisamente "Summertime", de Janis, mientras preparo mi maleta de forma chapucera, como siempre. Dentro de unas horas, subiré a un avión rumbo a Gran Canaria. Allí presentaré "Vuelco" y "Globos" en el Foro Canario de la séptima edición del Festival Internacional de Cine de Las Palmas de Gran Canaria. Los cortos se proyectarán el lunes por la tarde en los Multicines Monopol.

Este año, el Foro Canario se presenta especialmente competitivo, con trabajos tan pujantes, y que me gustan mucho, como "El intruso", de David Cánovas, "La noche de los feos", de Manolo G. Mauricio, o "Hijo", de Nicolás Melini. En mi breve estancia en Las Palmas, aprovecharé para desconectar un poco, ir en camiseta, hacer el gilipollas con Nauzet y ver algunas pelis de la programación del festival.

Hace un rato ha cambiado la hora. Ya es oficialmente primavera. Progresivamente, el buen tiempo gana la partida a los días grises, pero a mí aún no me convence la idea. No estoy por la labor de abandonar mi mustia actitud invernal. Suenan los nuevos acordes primaverales, pero yo todavía sígo irremediablemente aferrado al desgarro de las canciones tristes de Martirio y Chavela que me descubrió Tilo en pleno invierno. Que llueva un poco más, que hiele unos cuantas semanas más...

Vuelve la época de terrazas, aunque ayer Ale, Cucún y yo nos cobijamos bajo techo para tomar café. Y no salgo de mi asombro al comprobar, ahora que Cuc se ha dejado crecer el pelo, que él, en realidad, es casi rubio... La de sorpresas que se lleva uno con el paso del tiempo, simplemente permitiendo que las cosas crezcan y evolucionen.



En cualquier caso, el de hoy ha sido un día gris a pesar del sol. En parte y de repente, me ha deprimido la muerte de Rocío Dúrcal, que se suma a la omnipresencia de la palabra "cáncer" en televisión y a la extraña aureola de muerte que planea incluso en los programas más pedorros. Siempre lo he pensado: la tristeza es mucho más insoportable en días soleados.

FUNDIDO A NEGRO